Как же странно каждый раз оказываться здесь, в дневниках. Почему-то зреет тоска внутри, прикрывая пустосту.
Переставать писать - всегда не лучшая идея. Пустота возникает не просто так, часть жизни просто навсегда исчезает в недрах моей памяти, часть трансформируется настолько, что уже не имеет ничего общего с реальностью, и еще часть заботливо подавляется моей же психикой. Что же остается? Не круто подводить будущую версию себя, которая, однозначно, будет жаждать этих записей, хранящих слепок не столько самих событий, сколько душевных волнений и излияний - что даже лучше, ведь в данном случае объективность совсем не отражает сути.
Писать сейчас - интересный способ заново узнать себя. Ту часть, по крайней мере, что была так увлечена игрой словами. Творчество и правда сродни игре. Познание, творчество и игра... черт, мысли уносят далеко и число вещей в списке тех, что увлекают и очаровывают, растет почти бесконтрольно. Здорово осознавать это.) Снова вспоминаю своего психотерапевта и понимаю, что пора заканчивать... Он не приведет меня к себе, хотя благодаря ему я гораздо свободнее мыслю о вещах, которые делают жизнь полной.
Думаю, на первый раз хватит. Лишь бы это и правда был первый раз за долгое время, а не просто один)